La maman et la putain (La maman et la putain) | Alba International Film Festival

The Mother and the Whore
Alexandre is a young Parisian who lives from day to day, reading a lot and chatting endlessly in the bars. He’s still in love with his ex girlfriend, Gilberte, but consoles himself with Marie, a young boutique owner who pays his bills and puts him up. One day Alexandre meets Véronika, a nurse who lives an unpretentious life, just like him; shortly after, while Marie is out of town, they become lovers. When Marie is back, Alexandre confesses her his affair with Véronika, and Marie, not at all jealous, starts a ménage-à-trois that unfolds without dramas nor jealousy, amid Veronika’s suicidal intentions, Alexandre’s “trial” by the two women, and, finally, the news of Veronika’s pregnancy.

Commento
Alexandre parla. Tanto, tantissimo. Fin dall’inizio del film dissemina ininterrottamente parole per lo spazio. Foulard blasè al collo parla concentrato e insieme indolente con Gilberte, che gli manca e che suppone di amare, parla con il suo amico Charles dei massimi sistemi e di minuzie, parla con Marie – la donna più grande di lui con cui convive e che lo mantiene, alla quale si rivolge con un formalissimo “vous”, ricambiato, persino quando sono a letto insieme – e poi, dopo averla incontrata, parla anche con l’infermiera Veronika, disperatamente lucida nel mostrarsi e nel mostrare. Eppure, nonostante in teoria si tratti di conversazioni, di dialoghi, vale a dire di esperienze di comunicazione nelle quali l’altro non è ascoltatore accessorio bensì parte in causa fondamentale, la sensazione è che Alexandre sia sempre immerso in un lieto acuminato autocompiaciuto monologo tramite il quale celebra, innamorato, la propria voce e la propria intelligenza (per quanto si tratti di un’intelligenza che non si connette mai a un fare, un’intelligenza solo di testa e mai di mani). Senza che nulla intorno a lui riesca davvero a turbarlo – al limite gli eventi sono materiali utili a ulteriori preziosissime speculazioni – la scena della storia si addensa di linguaggio fin quasi a esploderne. Così Alexandre – tra una Gauloise consumata al Deux Magots in una Parigi scartavetrata e polverosa e il gioco infinito degli appuntamenti – continua a parlare e a giudicare e a sedurre o a cercare di sedurre, ma il suo è il canonico dongiovannismo narcisista e inconseguente, e la parola di Alexandre, diversamente da quel che accade a Zeus, non diventa logos spermatikòs e resta secca, in posa, estetica e infeconda. Fino a quando l’oscillazione tra Marie e Veronika non si interromperà e Alexander dovrà fare i conti con una percezione del femminile che non è più semplicisticamente maman-rifugio o putain-avventura bensì un nodo molteplice e indistruttibile che azzera le parole e sbalordisce con l’esperienza, a quel punto fuori scena, del corpo fertile. In un finale che condivide con quello di Eyes Wide Shut il ritorno perentorio alla biologia, Eustache racconta una generazione disintegrata e, attraverso quella, ci fa precipitare a capofitto nell’umano.